第121章 聚餐(2)（2/2）

他只管跑，跑，跑。

他跑了一路，像个疯子一样。

到了。

那学校却没了。

那座三层高的教学楼，像一块被人从中间折断的饼干。

上半截塌下来，压在下半截上。

钢筋从混凝土里戳出来，像一只只伸向天空的、求救的手。

空气里全是灰，灰得他睁不开眼，灰得他喘不过气，灰得他什么都看不见。

他听见有人在喊——

喊妈妈，喊救命，喊疼。

那些声音从废墟底下传上来，闷闷的，像隔着一层厚厚的土。

他跪下去，开始刨。

用手刨。

一块砖，一块瓦，一根钢筋。

指甲断了，手破了。

血流出来，和灰尘混在一起，变成黑色的泥。

他都不觉得疼。

他只是一直刨，刨，刨。

他刨了一天一夜，没有合眼。

他刨出了很多孩子。

有的还活着，有的却死了。

活着的，他抱出来，递给旁边的官兵。

死了的，他轻轻地放在地上，替他们合上眼。

他不敢停，他怕一停下来，就再也没有力气继续。

他找到她的时候，是在第二天傍晚。

她趴在那里，身体弓着，像一座小小的桥。

她的身下，死死护着两个学生。

就算身体已然僵硬，也如同老鹰的羽翼，将祖国的花朵护在身下。

两个孩子都活着。

还会哭，还在喊妈妈。

她动不了了。

他把她从废墟里挖出来，抱在怀里。

她的身体还是热的，软的，像只是睡着了。

可他知道，不是。

她的腿上压着一块预制板，失血过多。

太重了，他搬不动，他喊人来。

几个人一起把那块板抬开。

她的腿已经没有了形状，血肉模糊，骨头碎成了渣。

他的血和她的血混在一起，分不清是谁的。

随行医生跑过来，只看了一眼，说——

必须立刻截肢，才能保住她的性命。

他握着她的手，在手术室外等。

走廊里很暗，只有一盏应急灯亮着，发出嗡嗡的声响。

他闭上眼，在心里念经。

念了一遍，又一遍，又一遍。

他求佛，求菩萨，求一切他能想到的神灵。

救她，救她，请救救她！

她手术后还住在重症监护室，他看到她戴着氧气面罩，旁边是吸氧仪和心跳监测器。

医生说，截肢手术后，也只能看造化。

他祈祷了无数个日夜。

从五月念到六月，从六月念到七月，从七月念到八月。

他每天都在念，每天都不停地念。

他以为佛会听见的，以为菩萨会慈悲的，以为她会醒过来的。

二〇〇八年八月八日，北京奥运会开幕那天。

她在医院重症病房里，永远闭上了双眼。

那天晚上，全世界都在欢呼。

电视上播报的烟花在鸟巢上空炸开。

五颜六色的，照亮了整个北京城。

他坐在她的病床前，握着她冰凉的手，没有哭。

他已经哭不出来了。

他哭了几个月，眼泪已经干了。

他关了摩托车店，回到寺庙。

剃度，出家。

老上师问他，你可想好了？

他说，想好了。

老上师又问，你可放下了？

他沉默了。

也许他放不下，他这辈子都放不下。

他只是不知道该去哪里，不知道该做什么。

不知道没有了她的日子，该怎么过。

于是他回到了佛前，不是因为他信了。

是因为他需要有一个地方，可以安放那些无处可去的思念。

上师后来再也没有提过她。

但他的酥油灯前，总有一盏灯，是为她点的。

灯芯剪得很短，火焰小小的，一跳一跳的，像心跳。

他每天添油，每天剪芯，每天在灯前坐一会儿。

不说话，不念经，只是坐着。

他看着那盏灯，就像看见了她。

她仿佛还在那里。

在那朵小小的火焰里，在那些明明灭灭的光里，在他永远也到不了的远方。